Ser pobre

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Ser pobre


Es lunes y llueve.
Tras los cristales, tedioso
se para el tiempo.
Sentada a la mesa
llena de notas, facturas y papeles
que ya no leo, que ya he visto,
que indecisa no los tiro,
por si acaso,
por si hacen falta.
Enciendo un cigarrillo repasando la alacena.
cajón de cebollas, bendita patata,
la harina, pan rallado, sal, laurel, pastillas de caldo
garrafa de aceite, chorizo, puerros…
Me distrae el ruido del quicio,
 cuando Él abre la puerta,
viene de renovar en Lanbide
con la camisa que planché ayer,
que la luce por si acaso, por si hay suerte.
Delatado por el borde morado de su comisura,
dice que se ha entretenido.
No se lo reprocho, ha sido un hombre decente
desde que le conozco y mientras le quise.
Ahora nos queda la ascua del respeto y la costumbre.
Preparo la salsa de tomate con carne y
añado los macarrones al agua hirviendo
que Él comerá con mis hijos, entre quejas
por la comida que ya ayer repetí.
Mientras, recojo el pan que nos hará a los dos la sopa de esta noche.
¿Quién iba a decir que no querría nietos?
Dios ¡qué no haría por tenerlos!

¡Puta vida!!

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